Сорок не празднуют?

Сорок лет, говорят, не празднуют. Как будто это какое горе. Как будто об этом стыдно и неприлично говорить, особенно женщине. Наверное, это ставит на нее печать «неликвид». Считается, что, когда стукнет сорок, надо сидеть тихо-тихо в углу и в одиночку переживать свалившееся на тебя несчастье.

День рождения свой я во взрослом возрасте и не праздновала никогда: лето, никого в городе нет. Сидела в уголке, как положено. Иногда с семьей ходила в кафе, чтобы совсем не одуреть от печали. А тут подумала: а почему, собственно, всем праздник, а мне фигу? Всем подарки, а мне уголок со слезами? И зачем делать из дня рождения траур? Ну и подумаешь, ну да, вот мне сорок лет. Через несколько дней становится понятно: этот диагноз вполне совместим с жизнью.

Об этом давно уже говорили подруги и родственницы, которые, перешагнув за роковую черту, храбро выходят замуж, рожают детей, учат третий язык, получают второе и третье высшее образование, водительские права, новую профессию. Приговаривая при этом кокетливо, что вот, на старости лет, да память уже никуда не годится, руки не те, глаза не те, мозги не те и вообще – что это я такое делаю, когда положено уже вязать носки и нянчить внуков?

Интересно, однако, что носки и внуки у них прекрасно совмещаются с третьими языками и четвертыми профессиями. Весь этот трындеж про старость-не-радость – это такое «тьфу-тьфу-тьфу», фигушка судьбе, специальный заговор, чтобы и дальше так же: не отказывать себе в счастье учиться, заниматься любимой работой, нянчиться с любимой малышней, наряжаться и праздновать.

А почему бы и нет? А то ведь только и останется, что встречать каждый новый день вздохом изнеможения: еще один шаг к могиле, еще один.

Носить траур по своей загубленной жизни – прерогатива глупых подростков; чем старше становишься – тем лучше видишь и больше ценишь другие оттенки жизни.